La Prisa y La Palabra

Son las cinco y media de la madrugada, regreso andando de Huertas, subo por Montera. Las putas me preguntan adónde voy y me llaman guapo. Las miro y recuerdo cuando Martín me decía que irse con una puta es como mear a un pobre. Se abalean las ideas cuando pienso estas cosas, pero sé que solo es frío de diciembre. Me entran hilos de cobre por la piel. Ando mecánicamente y ya no me siento seguro cuando voy borracho. Las cosas no son como antes. Las emociones se disparan en navidad pensando en los que faltan, en la división y en el miedo a la muerte, en la soledad de mi viejo, en la tristeza de mi madre. Enciendo un cigarrillo. Los pobres tienen guantes. Llevo una bufanda de Pablo, él está en París. Quiero poner la mente en blanco, pensar cosas positivas, que no pasen las otras ideas. Yo no las veo como Martín, las veo como flores en jardines del ayuntamiento, como amapolas que crecen en los cementerios. Yo sé que Dios está en todas partes, hasta en las putas. Madrid, 20 de d

De madrugada los tipos duros suben borrachos por San Andrés y dan patadas a los cubos de basura. Tampoco han podido esta noche eyacular su frustración. La esperanza hace ruido contra los adoquines y es hora de abordar a las chicas que vieron en el pepe botella. En diciembre la ola de frío hiela las manos que agarran los vasos de tubo. Cuesta andar entre miserias y mentiras y la sensación de pelarte de frío hace que moquee la nariz. Hace tiempo que ya no queda más farlopa. Amanece entre gotas de agua que descomponen el cuerpo y en un bar del extrarradio, decoran tanta insatisfacción con café, risas y churros. El titular de un diario gratuito dice que “Los sonómetros de Torrejón de Ardoz, San Sebastián de Los Reyes y Algete para controlar el ruido de los aviones al sobrevolar su casco urbano no registraron actividad” “tiempo de buscar, y tiempo de perder; tiempo de guardar, y tiempo de desechar;” Eclesiastés 3:6 Madrid, 6 de diciembre de 2010 Antonio Misas