La Prisa y La Palabra

Miro hacía esta pequeña y ordenada revolución con auténtica simpatía. Lo que más pena me da es que en estos últimos años, no puedo concretar desde cuando, venimos viviendo “eso” que coge todo lo que ocurre y lo NORMALIZA; es normal, es normalmente democrático que los políticos prevariquen, roben, mientan, no cumplan sus programas, e incluso nos quieran hacer ver que lo que está pasando no es lo que está pasando. Que el sistema judicial se contradiga constantemente y se haya convertido, sea, una guerra partidista. Que los medios de comunicación se premien por las audiencias y favorezcan o derroquen presidentes. Que los consejos de administración de las grandes empresas se demonicen con el valor de las acciones y condenen a los infiernos a plantillas enteras. Que estas mismas empresas persigan la EXCELENCIA y entre sus valores hablen de HONESTIDAD. Que los grandes Bancos campen a sus anchas y que los visionarios financieros estafen a los ahorradores y tantas cosas más que nos indignan.

                            José María Lozano Urresti, mi amigo "Pichi"  para "Pichi" Me dijo que yo era un espíritu libre. Madrid huele a flores, le dije, a emoción y a tristeza. Me gustaría saber el nombre de todas las flores, me dijo.  Los del ayuntamiento riegan los jardines y el camión cisterna interrumpe un carril. Miro por la ventanilla a esos hombres que cuidan los jardines y me pregunto si sabrán los nombres de las flores...  ¿Quién hubiera podido ser yo si no hubiera sido este que soy? ...  Hace treinta años Cesar nos enseñaba los nombres de los árboles. Nos enseñaba nombres de montañas. A mí me gustaba mirar la Peña Santa de Castilla, decir Collada Bonita. Me gustaba dormir en Cabaña Verónica. Descender por Horcados Rojos. Fotografiar Rebecos...  Después, la vida empezó con sus mutilaciones... Mallorca y Menorca... no tuve valor para encadenarme a las rejas del Gobierno Militar... todo el mundo decía que había que integrars

Algo no suena bien por dentro, el corazón no bombea al ritmo de las cosas cuando paso por los túneles de la eme treinta. Llevo la brecha abierta de la última conversación. Bajo a vela, como si navegara. Eso es Keany en la pista siete. Buscar el ritmo de las cosas. Es solo una canción a todo volumen que hace retumbar la chapa azul marino de las puertas, como si fuera el mar. El desasosiego viene en la Harley Davison que pasa por el túnel y desgarra un poco el tema cuando dice; She has no time, She has no time... She has no time. Salgo del túnel por la cuesta de San Vicente y me deslumbra el sol. Me cago en todas las putas de la casa de campo y en el alcalde de los cojones que ha cerrado todos los accesos que la atraviesan. Eso te obliga a bajar por los túneles a setenta, esa es una circunstancia que hace que de vez en cuando te embarguen la cuenta corriente. Vuelvo a la pista siete en el semáforo de la Plaza de España para curarme de tanto resentimiento... “Crees que en t

Puede que aquel tipo hubiera malgastado todas sus ilusiones mientras fue viviendo. Dedicado a la política, vivió las diferentes etapas del Socialismo y participó activamente en el partido desde su primera juventud. Fue secretario general y presidente del gobierno, y cuando después de tantos años, se encontró con tanto dinero en el Banco, supo que algo no había salido bien. Al principio estaba tan enojado con el poder mediático, con la corrupción de los que le acompañaron y se habían ido quedando en el camino, con tantas cosas que no habían dado el resultado esperado, que no se dio cuenta hasta mucho tiempo después. Ahora se miraba al espejo y veía en su mirada a un hombre vencido. Veía los surcos que le habían dejado tantos años de preocupaciones y una resignación e impotencia. Se acabó de anudar la corbata, puso su mejor sonrisa y salió a presentar su último libro. Habló con elocuencia como lo había hecho siempre. Algún periodista se atrevió a decir que ironizó cuando dij