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Mostrando entradas de julio, 2011

“Le vrai Dieu, le Dieu fort, est le Dieu des idées.” (Alfred de Vigny). "Yo sé bien que el Dios fuerte es el Dios de la idea"

Pour Dorothée et Pablo Nous sommes allés dans la Place du deux mai. Ils sont venus aujourd'hui. Ils disent qu'à Paris il pleut. Ils sont mes frères, mes amis, qui sont venus comme l'air frais. Madrid est un four où on cuit le pain dur, les idées rances, le plus grand découragement.   La trentaine commence à être un lieu confortable pour lui, mais elle ne veut pas s'arrêter. Elle pense que la vie peut être un lieu paisible où nous ne devons pas baisser la garde. Elle est le moteur qui le complète. Il l'observe avec dévotion, avec le vrai amour. Je n'oublierai jamais ce moment où ils m'ont permis de voir l'avenir et le présent ... en attendant je voyageais déjà en route, dans un vieil autobus des soixante-cinq, en regardant par la fenêtre du monde, la déception des hommes, l'échec dans les visages des hommes. Ils savent qu'il est pour moi très important de ne pas être invisible et savent, que nous nous retournerons à voir le dix

Wish you were here...

hacía muchos años que no lo ponía en el plato... y esta vez sabía que  David Gilmour le hablaría a él, le reprocharía por última vez su miedo.  No fue, en la última mano no quiso ir y lo perdió todo. Se acojonó con aquel Full y lo perdió todo. Tanto tiempo intentando cambiar...  el viento solo soplaba en la noche, al final solo respiraba en la noche. Pensaba y vomitaba. Los círculos de aquellas ideas parecían marearle... el resentimiento le iba excluyendo. Qué puta ruina y desesperación más absoluta. Escribiría su vida perra en una papelera de una calle cualquiera antes de matarse, al fin y al cabo, Madrid era la misma mierda que cualquier ciudad con la que hubiera soñado morir en el pasado. Ya estaba solo, sin nadie y sin nada. Fracasado, frustrado y arruinado... las decisiones le habían llevado a estar peor, la última había sido el miedo a ir en aquella mano... cogió un puñado de somníferos, pensó que nunca más volvería a estar solo, y se los metió en la boca, pegó un trago a la b

This is the last time

Para CeCe  Solemos ir al arco iris porque a todos nos gusta Keane y porque tiene una pequeña pista donde las chicas se alegran. Además, el dueño, que es un tipo que está de vuelta, nos deja fumar. Ella se ve bonita. Cuando baila, sus caderas agitan el aire, el mismo aire que me está invadiendo y lentamente va condensando su hermosura en mi costilla. Hermosura, que sin remedio, trepa a mi corazón para quedarse. Su cintura va encendiendo la fundición del mundo mientras mi corazón cruza ya lagos amargos. Las luces, la alumbran, acarician su melena negra. Ella observa el espacio sin reparar en nadie, apartando así del paraíso a toda la humanidad. Detiene el movimiento del cuerpo lentamente. Huele a sudor y a perfume. Levita su belleza como una doctrina ineludible y ese olor a hembra será ya el bálsamo del que se impregnará mi memoria y el tiempo... _¿En qué piensas? _ En nada _¿Has visto a mi mujer? _Si, está ahí... bailando. Madrid, 2 de julio de 2011 Antonio