La Prisa y La Palabra

Para Fede; Travis Bickle Esa mañana al encender la luz vio en el techo blanco de la habitación una araña negra. Desorientado, en medio de la oscuridad y aquel dolor de cabeza, suponía que tuvo que ocurrir todo después de haber olvidado la sensatez dentro de alguno de los bares por donde anduvo, que allí, habría comenzado aquel viaje. Notaba que su propia baba fría sobre la almohada, en la cara, ya le resultaba molesta. Se desperezaba y sentía haber viajado durante toda la noche con los diablos por un laberinto alcohólico y sentimental. Aquello le esclavizaba sin comparación. Ya le había ocurrido otras veces, pero aquella vez se encontró en las mismas puertas de su vehemencia con diablos locos, alcohólicos, terribles, que cada vez se le hacían más insoportables. Aquel tipo recuperaba la cordura inmediatamente después de aquellos viajes, por la mañana, atontado, amontonando estas ideas peregrinas y sintiendo que había errado. Todo aquello le vulgarizaba, se sentía un individuo cuya

«A veces veo en el cielo playas sin fin, cubiertas de blancas naciones jubilosas. Un gran navío agita, encima de mí, sus pabellones multicolores bajo las brisas de la mañana. He creado todas las fiestas, todos los triunfos, todos los dramas.»  Arthur Rimbaud  ¿Cuál es el sentido de la vida?... dijo, y echó a andar, por la acera, en un mediodía febril, atestado de mediocridad, asumiendo aquella incomprensión, sumido en el abatimiento por tantos pensamientos nefastos, asqueado, harto de hundirse por aquella influencia adversa y violenta que nunca lo dejaría crecer, en esa forma de vida de otros y en sus ideas inamovibles, de aquellos con los que había perdido, tantas veces, el tiempo. Pensó que no volvería a acudir a aquellos encuentros, que no podría luchar contra el desinterés de ellos por avanzar. No podía, ante tantas palabras arrogantes, irreflexivas, ante opiniones banales formadas por creencias refractarias e inflexibles. Y le parecía que no podía pensar bajo ese sol a